第2章 初遇西楼，雁书待启
雁回西楼
深秋的午后，阳光斜斜地穿过梧桐树叶，在青石板路上洒下斑驳的光影。
苏西楼站在刚刚收拾妥当的咖啡馆里，手指轻轻拂过吧台光滑的木纹，心中涌起一阵恍惚。
“月满西楼”。
这西个字被精心镌刻在一块老榆木牌匾上，挂在门楣之上，在夕阳余晖中泛着温润的光泽。
朋友们都说这店名太过文艺，不像个能赚钱的生意。
西楼只是笑笑，不曾解释。
那是李清照词中的句子，却也是母亲给她取的名字。
母亲一生爱词，易安尤胜，给她取名西楼，便是取自“雁字回时，月满西楼”。
三个月前母亲离世，留给她这处老城区的临街小楼和不多不少的积蓄。
开这家咖啡馆，是她能想到纪念母亲的最好方式。
西楼在店门口挂起风铃制成的门帘，每当有人进出，便响起清脆的碰撞声，如自然的迎客铃。
风铃轻响，门被推开。
西楼转身，看见一位白发老者站在门口，有些迟疑地打量着室内。
他穿着熨帖的深灰色中山装，手里拎着一个老旧但整洁的皮质包。
“欢迎光临。”
西楼微笑，“今天试营业，所有咖啡半价。”
老者点点头，选了个靠窗的位置坐下。
西楼递上菜单，他却没看。
“请给我一杯最苦的咖啡。”
他说，声音低沉却清晰，“不要糖，不要奶。”
西楼颔首，回到吧台开始研磨咖啡豆。
店内回荡着机器低沉的嗡鸣，空气中逐渐弥漫开咖啡特有的焦香。
她冲调着手冲咖啡，瞥见老者的目光正落在墙上的书法作品上。
那是母亲亲手所书的《一剪梅》，其中“雁字回时，月满西楼”笔墨尤为酣畅淋漓。
“好字。”
老者忽然说，“笔力遒劲，不像是女子所书。”
“是我母亲写的。”
西楼将咖啡端到他面前，“她练了三十年颜体。”
老者微微颔首，啜了一口咖啡，眉头都不皱一下。
西楼自认冲的咖啡己经相当醇苦，普通人至少要加一勺糖才能入口。
“好咖啡。”
他说着，目光又回到那幅字上，“云中谁寄锦书来”，老者喃喃自语，目光透过玻璃看向遥远的江面。
风铃又响，进来一对年轻情侣。
她起身前去招呼，推荐了店里的特色拿铁和提拉米苏。
再回头时，见老者从随身的包里取出一个泛黄的信封，放在桌上细细端详。
那信封看上去有些年月了，边缘的磨损肉眼可见，却平整得没有一丝折痕。
西楼为年轻情侣送上点心时，瞥见老者从信封中取出一张信纸。
纸己泛黄，上面的字迹是工整的毛笔小楷。
他极为专注的看着信，仿佛整个世界只剩下那页信纸。
夕阳西下，店内的光影越发斜长。
那对情侣说说笑笑地离开了，店里又只剩下西楼和老者。
她擦拭着咖啡杯，不时看向窗边的老人。
他依然保持着那个姿势，仿佛被时光凝固。
西楼收拾着吧台，抬头间猛然看见老者眼角的泪光，怔住了。
那样一个严肃克制的老人，竟在公共场所落泪而不自知。
她犹豫片刻，还是倒了一杯温水，轻轻走到他桌旁。
“先生，您需要续杯吗？”
她轻声问。
老者猛地抬头，迅速而小心地拭去眼角泪痕，将信纸折好收回信封。
“不用了，谢谢。”
他起身付账，动作恢复了先前的从容，“咖啡很好，我会再来的。”
西楼送他到门口，看着他挺拔的背影消失在梧桐树影深处。
回到桌前收拾杯碟时，她发现桌角躺着一枚书签。
应该是那位老者落下的。
书签是手工**的，压着一片精致的银杏叶，上面用毛笔写着一个小篆“雁”字。
西楼捏着书签，追出门去，街上己不见老者踪影。
夜幕初垂，华灯渐上。
西楼回到店里，锁上门，坐在老者刚才坐过的位置。
窗外，一弯新月悬在天际，清辉洒满西楼。
她忽然想起母亲曾说：“每个人心中都有一封未曾寄出的信，藏着最想说却从未说出口的话。”
那么，那位老者带来的，是怎样的一封信？
又为何最终没有寄出？
西楼摩挲着那枚银杏书签，决定替老人好好保管，等他下次来时归还。
西楼还不知道，这枚书签将成为第一把钥匙，打开一扇通往无数故事的门。
而她的“月满西楼”，也将成为那些寄信的人，或是等待回信的人们的港*。
远处，仿佛有雁鸣划过天际，却又似是风声错觉。
雁字回时，月满西楼。
等待，从来都是最美的姿态。
苏西楼站在刚刚收拾妥当的咖啡馆里，手指轻轻拂过吧台光滑的木纹，心中涌起一阵恍惚。
“月满西楼”。
这西个字被精心镌刻在一块老榆木牌匾上，挂在门楣之上，在夕阳余晖中泛着温润的光泽。
朋友们都说这店名太过文艺，不像个能赚钱的生意。
西楼只是笑笑，不曾解释。
那是李清照词中的句子，却也是母亲给她取的名字。
母亲一生爱词，易安尤胜，给她取名西楼，便是取自“雁字回时，月满西楼”。
三个月前母亲离世，留给她这处老城区的临街小楼和不多不少的积蓄。
开这家咖啡馆，是她能想到纪念母亲的最好方式。
西楼在店门口挂起风铃制成的门帘，每当有人进出，便响起清脆的碰撞声，如自然的迎客铃。
风铃轻响，门被推开。
西楼转身，看见一位白发老者站在门口，有些迟疑地打量着室内。
他穿着熨帖的深灰色中山装，手里拎着一个老旧但整洁的皮质包。
“欢迎光临。”
西楼微笑，“今天试营业，所有咖啡半价。”
老者点点头，选了个靠窗的位置坐下。
西楼递上菜单，他却没看。
“请给我一杯最苦的咖啡。”
他说，声音低沉却清晰，“不要糖，不要奶。”
西楼颔首，回到吧台开始研磨咖啡豆。
店内回荡着机器低沉的嗡鸣，空气中逐渐弥漫开咖啡特有的焦香。
她冲调着手冲咖啡，瞥见老者的目光正落在墙上的书法作品上。
那是母亲亲手所书的《一剪梅》，其中“雁字回时，月满西楼”笔墨尤为酣畅淋漓。
“好字。”
老者忽然说，“笔力遒劲，不像是女子所书。”
“是我母亲写的。”
西楼将咖啡端到他面前，“她练了三十年颜体。”
老者微微颔首，啜了一口咖啡，眉头都不皱一下。
西楼自认冲的咖啡己经相当醇苦，普通人至少要加一勺糖才能入口。
“好咖啡。”
他说着，目光又回到那幅字上，“云中谁寄锦书来”，老者喃喃自语，目光透过玻璃看向遥远的江面。
风铃又响，进来一对年轻情侣。
她起身前去招呼，推荐了店里的特色拿铁和提拉米苏。
再回头时，见老者从随身的包里取出一个泛黄的信封，放在桌上细细端详。
那信封看上去有些年月了，边缘的磨损肉眼可见，却平整得没有一丝折痕。
西楼为年轻情侣送上点心时，瞥见老者从信封中取出一张信纸。
纸己泛黄，上面的字迹是工整的毛笔小楷。
他极为专注的看着信，仿佛整个世界只剩下那页信纸。
夕阳西下，店内的光影越发斜长。
那对情侣说说笑笑地离开了，店里又只剩下西楼和老者。
她擦拭着咖啡杯，不时看向窗边的老人。
他依然保持着那个姿势，仿佛被时光凝固。
西楼收拾着吧台，抬头间猛然看见老者眼角的泪光，怔住了。
那样一个严肃克制的老人，竟在公共场所落泪而不自知。
她犹豫片刻，还是倒了一杯温水，轻轻走到他桌旁。
“先生，您需要续杯吗？”
她轻声问。
老者猛地抬头，迅速而小心地拭去眼角泪痕，将信纸折好收回信封。
“不用了，谢谢。”
他起身付账，动作恢复了先前的从容，“咖啡很好，我会再来的。”
西楼送他到门口，看着他挺拔的背影消失在梧桐树影深处。
回到桌前收拾杯碟时，她发现桌角躺着一枚书签。
应该是那位老者落下的。
书签是手工**的，压着一片精致的银杏叶，上面用毛笔写着一个小篆“雁”字。
西楼捏着书签，追出门去，街上己不见老者踪影。
夜幕初垂，华灯渐上。
西楼回到店里，锁上门，坐在老者刚才坐过的位置。
窗外，一弯新月悬在天际，清辉洒满西楼。
她忽然想起母亲曾说：“每个人心中都有一封未曾寄出的信，藏着最想说却从未说出口的话。”
那么，那位老者带来的，是怎样的一封信？
又为何最终没有寄出？
西楼摩挲着那枚银杏书签，决定替老人好好保管，等他下次来时归还。
西楼还不知道，这枚书签将成为第一把钥匙，打开一扇通往无数故事的门。
而她的“月满西楼”，也将成为那些寄信的人，或是等待回信的人们的港*。
远处，仿佛有雁鸣划过天际，却又似是风声错觉。
雁字回时，月满西楼。
等待，从来都是最美的姿态。